LUIS ROSALES 
(1910-1992) 

Selección de poesías

Memoria de tránsito 
Herido de amor huído
F. García Lorca
Abril, porque siento, creo,
pon calma en los ojos míos:
los montes, mares y ríos,
¿qué son sino devaneo?
Mirando la nieve veo
memorias de tu blancura,
y cuando vi en la hermosura
tu inmediata eternidad,
¿fuiste si no claridad,
temblor, paciencia y dulzura? 
Tu leve paso indolente
deja en mis ojos su aroma,
los ojos en donde toma
espacio tu ser presente;
bienaventuradamente
nacieron para el olvido,
tu piel de asombro encendido,
tus ojos con lluvia y viento,
y esta ternura que siento
herida de amor huído. 
Señor, tiempo caminante
soy, donde sueñas la historia;
¿todo amor es la memoria
de un bien perdido? ¿El amante
dónde salvará el instante
que fué visión? ¿Sólo voy
del solo sueño que soy
al soñar que hizo la nada?
Presencia de ti mirada;
fiel al tránsito, aquí estoy. 

De cómo vino al mundo la oración 
De lirio en oración, de espuma herida
por ella paso del alba silenciosa,
de carne sin pecado en la gozosa
contemplación del Niño sorprendida; 
de nieve que detiene su caída
sobre la paja que al Señor desposa,
de sangre en asunción junto a la rosa
del virginal regazo desprendida; 
de mirar levantado hacía la altura
como una fuente con el agua helada
donde el gozo encontró recogimiento; 
de manos que juntaron su hermosura
para calmar, en la extensión nevada,
su angustia al hombre y su abandono al viento. 

Contigo 
(...) 
Ya el tiempo es sólo el espejo
donde te sueño, lo mismo
que los chopos en invierno
sueñan su verdor florido, 
aunque el corazón te diga
que nunca soñé contigo,
que siempre puse la misma
corriente en distinto río. 
La costumbre de perderte
me busca cuando te miro;
me busca, me está diciendo
por que vivir no es preciso. 
Pero todo, todo, todo,
abril, todo lo que es digno
de recordarse, en ti toma
la luz de su señorío. 
El resplandor de aquel tiempo
cuando era el amor tan niño
que aún se quemaba las manos
con el perfume del mirto. 
Y el dolor que tuve luego
cuando te perdi, y el brío
de la esperanza que junta
lo que será y lo que ha sido, 
¡todo descansa en tus alas!
yo a Dios llorando le pido:
si cuanto vieron mis ojos
a través de ti lo han visto, 
que nada turbe el descanso
maternal donde resido,
que todo tenga en tu sangre
su nacimiento legítimo. 
La voz que quiso ser nieve,
la nieve que al fin fué río,
el don de ver y la pura
ensoñación de haber visto, 
el corazón donde a veces
canta un pájaro y sentimos
que se alegra la espesura
de la sangre con su trino, 
y el tránsito de la carne
que aún recuerda el paraíso,
que aún recuerda que fué pura
cuando se encuentra contigo, 
¡todo naciendo en la misma
mujer, y en el sueño mismo
que a la carne de sonrisa,
y hace, a la costumbre, rito! 
Así, tu mano en mi mano,
tu corazón junto al mío,
¡sosiégame, ten mis ojos
quietos, para siempre fijos 
en tu mortal primavera,
naciendo del gozo mismo
de tu bendición, naciendo
solo, desierto, contigo! 

De cómo el tiempo hizo nacer la sonrisa sobre la carne 
Tristemente naturales. 
J. Guillén  
El corazón ha reunido
los ángeles de la carne,
los ángeles que perdieron
la memoria al contemplarse. 
Vienen lentos, con las alas
dormidas y un bosque grave
me van formando en el pecho
de ángeles tristes, unánimes. 
Los ángeles son de rosa
viva, las rosas de carne,
y anda el sueño confundiendo
los árboles con los ángeles. 
El corazón, con su vuelo,
se ha convertido en paisaje
de ciego que busca luz,
y luz que el viento deshace. 
Ya estamos juntos, sin vernos,
como una fuente y un ave,
juntos, pero no vividos:
tristemente naturales. 
Se ven los ojos, no miran;
no están mirando, no saben
que aún queda el tiempo, ¡bendito
tiempo que gastas la carne 
que trasciendes su locura
y en sonrisa la deshaces
como las nubes acaban
disolviéndose en el aire! 

La vuelta del amor 
Sentí que se desgajaba
tu corazón lentamente
como la rama que al peso
de la nevada se vence;
sentí en tu mano un desfile
de golondrinas que vuelven,
y vi llenando tus ojos
aquella locura alegre
de los pájaros que cumplen
su fiesta sobre la nieve. 

Poema al Creador

Pintando: haciendo el mundo
de nuevo, para amarlo
con un amor más nuestro;
haciendo versos
que cicatrizarán;
haciendo algo
parecido al amor,
tan parecido
que aún podemos atirantarnos
un poco el corazón;
haciendo pueblos
con paja en el establo,
aperos de labranza en las paredes
y agua lagrimeante en los tejados;
cosiendo al sol las redes en la playa,
y andando, amando, hablando
con palabras de nieve sucesiva
que al decirlas se rompen sobre el labio;
enterrando a los vivos y a los muertos
juntos o separados
si no hay mano de obra;
haciendo tierra
para dejar simiente;
descansando
en las horas del ocio y en las horas
de este humano consuelo del trabajo
que es nuestra redención;
siendo y cayendo
en el mar, en la fábrica, en el campo,
amándote, olvidándote y negándote,
te encarnamos de nuevo, somos tuyos,
Señor;
somos tus manos.

De cuan graciosa y apacible era la belleza de la Virgen

¡Morena por el sol de la alegría,
mirada por la luz de la promesa,
jardín donde la sangre vuela y pesa;
inmaculada Tú, Virgen María!
.
¿Qué arroyo te ha enseñado la armonía
de tu paso sencillo, qué sorpresa
de vuelo arrepentido y nieve ilesa,
junta tus manos en el alba fría?
.
¿Qué viento turba el momento y lo conmueve?
.
Canta su gozo el alba desposada, 
calma su angustia el mar, antiguo y bueno.

La Virgen, a mirarle no se atreve,
y el vuelo de su voz arrodillada
canta al Señor, que llora sobre el heno.

De cómo fué gozoso el Nacimiento de Dios Nuestro Señor

Venid, alba, venid; ved el lucero
de miel, casi morena, que trasmana
un rubor silencioso de milgrana
en copa de granado placentero;
La frente como sal en el estero,
la mano amiga como luz cercana,
y el labio en que despunta la mañana
con sonrisa de almendro tempranero.
.
¡Venid, alba, venid; y el mundo sea 
heno que cobra resplandor y brío
en su mirar de alondra transparente,
aurora donde el cielo se recrea,
¡aurora Tú, que fuiste como un río, 
y Dios puso la mano en la corriente!
.

De cómo estaba la luz, ensimismada en su creador,
cuando los hombres le adoraron

El sueño como un pájaro crecía
de luz a luz borrando la mirada;
tranquila y por los ángeles llevada, 
la nieve entre las alas descendía.
.
El cielo deshojaba su alegría,
mira la luz el niño, ensimismada,
con la tímida sangre desatada
del corazón, la Virgen sonreía.
.
Cuando ven los pastores su ventura,
ya era un dosel el vuelo innumerable
sobre el testuz del toro soñoliento;
y perdieron sus ojos la hermosura,
sintiendo, entre lo cierto y lo inefable,
la luz del corazón sin movimiento. 

VERSO LIBRE
Si alguien me hiciera una pregunta se lo agradeceria 
ya que podría decirle que me gusta mirarte como si regresara de vivir 
y es por que veo tus ojos temiendo que se acaben. 
La alegría de mirarte crece con el temor 
y si sigue creciendo de este modo puede llegar a hacerse insostenible 
como una deuda publica que es preciso pagar durante varias generaciones. 
  
Empiezo a verte ahora y en tus ojos hay pajaros que no regresan nunca, 
olas que se disgustan a fecha fija, 
cicatrices que pueden  despertar, 
y algo tuyo, muy tuyo, que al declararse se convierte en misterio 
igual que la dulzura se convierte en pregunta. 
Tu miradad se extiende cuando llega la noche 
y tiene esa bondad un poco intransigente de las personas 
a quienes se les nota que saben elegir. 
  
Debo decir, amiga mia, que cuento tu mirada entre mis bienes gananciales 
y lo que nunca olvido en ese instante 
es que el amor se interna hacia el origen, 
y tus ojos se quedan descielados, 
y ya no miran ceden y caen pero hacia atrás 
como una piedra entra lentamente en el agua. 
Y no hay nada en la vida, 
nada, 
nada, 
que se parezca a esos segundos 
en que tus ojos vueltos miran dentro de ti 
y solo quieren ya seguir cayendo, 
cedientes, 
desasidos, 
arrastrados, 
y yo no se mirar pero los sigo hasta encontrar fondo en la caida, 
detras de ellas, amor, detras todo, 
detras de todo, amor, pero sabiendo 
que empezara el recuerdo cuando la luz acabe. 

AUTOBIOGRAFÍA
                    Como el náufrago metódico que contase las olas que le bastan 
                    para morir,
                    y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores,
                    hasta la última,
                    hasta aquella que tiene la estatura de un niño, y le besa y 
                    le cubre la frente,
                    así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón 
                    en el baño,
                    sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
                    sino en las cosas que yo más quería.

                    MEMORIA DE TRÁNSITO
                      Herido de amor huído
                      F. García Lorca

                    Abril, porque siento, creo,
                    pon calma en los ojos míos:
                    los montes, mares y ríos,
                    ¿qué son sino devaneo?
                    Mirando la nieve veo
                    memorias de tu blancura,
                    y cuando vi en la hermosura
                    tu inmediata eternidad,
                    ¿fuiste si no claridad,
                    temblor, paciencia y dulzura? 
                    Tu leve paso indolente
                    deja en mis ojos su aroma,
                    los ojos en donde toma
                    espacio tu ser presente;
                    bienaventuradamente
                    nacieron para el olvido,
                    tu piel de asombro encendido,
                    tus ojos con lluvia y viento,
                    y esta ternura que siento
                    herida de amor huído. 
                    Señor, tiempo caminante
                    soy, donde sueñas la historia;
                    ¿todo amor es la memoria
                    de un bien perdido? ¿El amante
                    dónde salvará el instante
                    que fue visión? ¿Sólo voy
                    del solo sueño que soy
                    al soñar que hizo la nada?
                    Presencia de ti mirada;
                    fiel al tránsito, aquí estoy. 

                    LA RAÍZ

                    No lo puedes decir, pero lo vives
                    como vive la tierra el cuerpo de los muertos,
                    y los va transformando en trigo o en madera que devuelvan el 
                    calor que tuvieron,
                    y tu silencio te ilumina,
                    y te embellece mortalmente
                    igual que la sequía dora las hojas de los árboles en 
                    primavera aún,
                    y nadie sabe de qué raíz brota tu vida
                    en tanto que caminas como un río que se viste a diario el 
                    mismo cielo,
                    o se desnuda de las aguas durmientes y oficiales donde vas 
                    tramitándote,
                    mientras callas una palabra sola,
                    una sola palabra que persiste en tu cuerpo,
                    arremolinándolo todo interiormente como el viento en un 
                    pajar cerrado;
                    mientras callas una palabra sola
                    que no puedes decir,
                    que no puedes abrir como una puerta porque te quedarías 
                    deshabitada,
                    desamparadamente dicha y varonil,
                    porque te quedarías escrita para siempre igual que un nombre 
                    en una lápida.

                    LARGA ES LA AUSENCIA

                    Tu soledad, Abril, todo lo llena,
                    colma de luz la espuma y la corriente,
                    aurora niña con su sol reciente,
                    toro en golpe de mar como mi pena. 
                    La soledad del corazón resuena
                    desierto ya como un reloj viviente,
                    como un reloj que late porque siente
                    la marcha de tu pie sobre la arena. 
                    Y así vas caminando sangre adentro,
                    sangre hacia arriba, sangre hacia el primer encuentro,
                    sangre hacia ayer en la memoria mía; 
                    ¡ay, corazón, donde me pisas tanto!,
                    ¡qué soledad sin ti, cierva de llanto!
                    qué soledad de luz buscando el día.

                    EL ESPEJO
                    El tiempo es un espejo con distintas imágenes
                    que brillan en su fondo como una procesión de fuegos fatuos
                    hasta que el humo las dispersa,
                    y entonces 
                    siempre ocurre lo mismo:
                    aparece tu rostro,
                    y sé que para verte tengo que hacer un gran viaje desde mis 
                    ojos a los tuyos,
                    y desvivir distancias, advertencias y defunciones,
                    pues sólo puedo verte traspasando un espejo
                    y se astilla el cristal cuando paso por él,
                    y cada esquirla es una herida,
                    y vivir es tan sólo un espejo sangrando,
                    un espejo que se vuelve a quebrar todos los días cuando paso 
                    por él para mirarte.
                    porque no hay solución, 
                    no hay claveles adrede,
                    y al romperse el espejo se multiplican las imágenes
                    radiante y casual,
                    pero no puedo verte,
                    no te veo,
                    pues en el fondo de mis ojos queda un poco de humo.
                    Esto es lo que me pasa,
                    ya que el humo me llama por mi nombre,
                    habla mi propia lengua,
                    para hacerme saber que todo lo profundo es doloroso,
                    y hay que ser consecuentes con el humo,
                    llevarle de la mano mientras quede en el aire una vedija,
                    pero esto no es tan fácil, pues al hacerlo muchas veces,
                    puedes quedar desencarnado,
                    como si te estuvieras viendo en un espejo que se deshiela;
                    y por esta razón vivimos juntos
                    mientras nacen las cosas si las tocas,
                    y van haciéndose reales,
                    contributivas,
                    tuyas,
                    porque te quiero tanto,
                    de tal modo
                    que me sangran los ojos al mirarte como si todo lo que nos 
                    une fuese una despedida.

Al final de tu peregrinar ««lo único que has amado será tu herencia» (Luis Rosales).

entí decir ¡Belén! y un inseguro 
empuje me arrastró; quedé un momento
sin poder respirar; pálido y lento 
volví a palpar el muro, y tras el muro 
el roce de un testuz súbito y duro
me hizo pasmar; después sentí un violento
temblor de carne y labio, el movimiento gozoso de la gente y un oscuro
miedo dulce a volver; seguí avanzando 
y resbalé en la paja; ya caído
toqué el cuerpo de un niño:                
yo quería
pedirle ver y me encontré mirando, 
sintiéndome nacer, recién nacido, 
junto al rostro de Dios que sonreía.