Visita a los inmigrantes

Puerto de Arguineguin
Las Palmas, 11 junio 2026

Queridos hermanos y hermanas, acabamos de escuchar una de las páginas más exigentes del evangelio, y una advertencia que ningún creyente puede tomar a la ligera (Mt 25,41-45). Hoy, junto al mar, la palabra de Dios se vuelve concreta. 

Aquí llegan miles de vidas heridas, despojadas de todo menos de su dignidad. Aquí, el evangelio nos arranca del lugar cómodo del espectador, nos sitúa ante el hermano que llega y nos pregunta si hemos sabido reconocer a Cristo en quienes desembarcan marcados por el miedo, el hambre y la violencia, tras atravesar el desierto y lanzarse al mar.

Como pueden ver, llevo en mi mano el anillo "del pescador". Su nombre mismo nos conduce al lago de Galilea, donde Cristo llamó a Pedro y le dijo: «Desde ahora serás pescador de hombres» (Lc 5,10). La Iglesia ha leído este versículo como imagen de su misión. Aquí y hoy, o en lugares como en el Hierro, este mandato adquiere una fuerza literal y dolorosa. Esta isla, pequeña en extensión, pero grande en humanidad, ha visto llegar a miles de personas arrancadas de su tierra y confiadas a la fragilidad de un cayuco.

Aquí hay muchas personas recuperadas del mar, y cuerpos exánimes rescatados de las aguas. Por eso, el sucesor de Pedro no puede desentenderse de estos muelles. La Iglesia no puede desentenderse de estas aguas ni de ningún lugar donde el hambre, la sed, la violencia, el miedo o el exilio sigan hiriendo la dignidad humana. Los discípulos de Jesús no pueden considerar ajeno el clamor de quienes gritan desde la noche.

En el lenguaje bíblico, el mar puede ser imagen de amenaza, oscuridad y caos. Allí aparecen el Leviatán (figura de la fuerza que devora) y Rajab, que evoca la soberbia de los poderes que se levantan contra Dios y contra la vida (Sal 74,13-14; 89,10-11; Is 27,1; 51,9; Jb 26,12). También hoy existen monstruos que acechan estos mares, como mafias que trafican con la desesperación, tratantes que esclavizan mujeres y niños, muchos que permiten indiferentemente que los pobres sean tragados por la explotación y el olvido.

La fe no puede quedarse paralizada ante el poder del mar. La fe cree en un Dios que somete el caos, que pone límite al mal y que abre un camino cuando parece imponerse la muerte. Así lo experimentó el pueblo de Israel, al atravesar el Mar Rojo para salir de la esclavitud y caminar hacia la libertad (Ex 14,21-31).

Cristo camina sobre las aguas y, ante la tormenta, pronuncia una palabra soberana: «¡Calla, enmudece!» (Mc 4,39; Mt 14,25-27). Esa voz sigue resonando hoy contra las fuerzas que devoran, esclavizan y descartan a tantos hermanos nuestros. Ahí donde Cristo manda callar al mar, la Iglesia no puede permanecer muda, sobre todo ante quienes son abandonados a sus aguas.

Gracias por los testimonios, por recordarnos lo que significa salvar vidas.

Querida María, gracias por recordarnos lo que Cáritas, las parroquias y tantas personas hacen a diario. Tus palabras nos muestran dónde comienza la conversión de la mirada: cuando el inmigrante deja de ser uno más, una categoría o una cifra. Sólo entonces comprendemos que esa niña podría ser nuestra hija, esos rostros parte de nuestra familia, y la conciencia se queda sin excusas.

La misericordia comienza con gestos pequeños. A veces con unas cuantas galletas y un poco de leche. Otras, con cinco panes y dos peces (Mt 14,17-21). No se trata de resolverlo todo, sino de ponerlo todo en manos de Dios y de estar presentes allí donde el ser humano sufre, donde los recursos no bastan y donde no hay un idioma común y es necesario dar paso a los gestos. Gracias de corazón a cuantos se suman a los rescates, a la acogida y al acompañamiento, dando testimonio de que la misericordia concreta puede salvar y puede cambiar vidas.

Querida Blessing, gracias por compartirnos tu historia. Tu nombre significa bendición, y nos recuerda que cada vida humana es una bendición de Dios. Nadie puede comprarla, venderla, usarla o descartarla, porque en cada persona resplandece la imagen y semejanza del Creador (Gn 1,27). Nos has dicho que te fuiste de tu país no porque quisieras, sino porque no había otra opción. En tus palabras escuchamos el drama de tantas personas obligadas a partir porque la pobreza, la guerra, la amenaza o la explotación les cerraron todos los caminos.

Quisiera que este mensaje llegue hasta ti, a las mujeres víctimas de la trata y a quienes pusieron precio a tu cuerpo, Dios no ha dejado nunca de mirarte como alguien invaluable. Si quisieron encerrarte en un pasado de dolor, Dios sigue pronunciando sobre ti una promesa de futuro. Si te trataron como una cosa, la Iglesia quiere decirte hoy: Eres hija, eres hermana, eres bendición.

Tu vida no es de quienes te dañaron, tu cuerpo no es de quienes se aprovecharon de ti, tus días no pertenecen a quienes quisieron encadenarlos al miedo. Tu vida pertenece a Dios, y conserva una dignidad que no pueden arrancarte. Nosotros queremos caminar contigo, hasta que esa verdad vuelva a sentirse más fuerte que el dolor.

Queridos inmigrantes, quiero inclinarme ante vuestra dignidad. No sois números ni expedientes, sino personas con una familia y una casa dejada atrás; con sueños que nadie tiene derecho a despreciar. Vuestra vida debe ser protegida. No entreguéis vuestra existencia a quienes comercian con ella. No creáis a quienes prometen paraísos fáciles a cambio del cuerpo o de dinero, de silencio o libertad. Esas falsas promesas son "cantos de sirenas", son industrias de muerte.

Este drama debe convertirse en examen de conciencia. En primer lugar para las naciones de origen, que deben crear condiciones de paz, justicia y desarrollo. En segundo lugar para las naciones de tránsito, llamadas a proteger y no a dejar a los débiles en manos de redes criminales. En tercer lugar para Europa, que no puede proclamar la dignidad humana y acostumbrarse a que el Mediterráneo y el Atlántico sean cementerios sin lápidas. En cuarto lugar para la comunidad internacional, llamada a una cooperación eficaz y perseverante.

La Iglesia debe dejarse interpelar. La acogida del inmigrante no puede ser algo secundario, ni delegada únicamente a algunos voluntarios. No podemos arrodillamos ante el altar de Cristo eucarístico (de quien recibimos la fuerza y el motivo para vivir la caridad) y luego "pasar de largo" ante los cayucos y las pateras, pues de la oración brota todo servicio y a ella vuelve todo compromiso (Lc 10,31-32).

Desde esta isla, quisiera que la voz de quienes han hablado hoy alcanzara a quienes tienen en sus manos responsabilidades decisivas (autoridades civiles, parlamentos, gobiernos y organizaciones internacionales) y a las comunidades cristianas, tradiciones religiosas y todos los hombres y mujeres de buena voluntad. No basta gestionar llegadas, distribuir cifras, reforzar fronteras o lamentar las muertes cuando ya han ocurrido. Cada barca que llega no trae sólo inmigrantes, sino que trae consigo una pregunta: ¿Qué mundo hemos construido, si tantos hermanos tienen que arriesgar la muerte para buscar vida?

La dignidad humana exige vías legales y seguras, rescate y asistencia, cooperación real contra los traficantes, protección efectiva a las víctimas, procesos serios de acogida e integración, políticas que permitan a cada persona vivir con dignidad en su propia tierra. La dignidad humana no tiene pasaporte, ni pierde valor al cruzar una frontera.

Si existe derecho a buscar refugio cuando la vida es amenazada, también existe derecho a no tener que emigrar, y a permanecer en la propia casa sin hambre, sin guerra, sin persecución ni violencia, sin que la tierra se vuelva inhabitable, sin que la corrupción robe el pan de los pobres, sin que las armas destruyan el futuro de los niños. No podemos acostumbrarnos a contar muertos.

Que el Dios que «en el ocaso de la vida nos juzgará sobre el amor» (San Juan de la Cruz, Avisos y Sentencias, 57) nos conceda reconocerlo hoy en los pobres y en los extranjeros, y nos libre de mirar el dolor ajeno como si no nos perteneciera. Que nuestra Señora del Carmen acompañe a quienes han llegado, consuele a quienes han perdido a sus seres queridos, sostenga a quienes los acogen y despierte en todos nosotros la valentía de la misericordia.

Que la historia no tenga que acusarnos de haber convertido el dolor de los que sufren en paisaje habitual de nuestras costas. Hoy, aquí, junto al mar, cada vida que llega nos pregunta qué queda de nuestra humanidad. Tarde o temprano, se sabrá si supimos custodiarla o si dejamos que la indiferencia hablara por nosotros. Muchas gracias.

León XIV

 Act: 11/06/26    @viaje a españa       E D I T O R I A L    M E R C A B A    M U R C I A